A TERAPEUTA

Terapia é um tratamento da alma.

Eu faço porque dentro de mim tem um ringue de vale tudo. Nele comparecem duas velhas senhoras para lutar. 

A Tristeza, que se veste de preto e entra no ringue, desafiadora, mostrando os punhos fechados ou, dedo em riste, provocando o velho e crítico Juiz. Nos melhores dias, chega de cinza, assim, meio chumbo, fula da vida e, com cara de maracujá murcho, ignora a ignara massa, mas se digna a fulminar o Juiz com seu olhar treisoitão.

A Alegria, ah, a Alegria, em plumas e lantejoulas, chega saltitante, abraça o Juiz efusivamente e joga beijinhos para a plateia, antecipando quimérica vitória. Nos piores dias, chega toda de branco, faz poses de princesa e age como uma rainha, acenando para a plebe, agitando os dedinhos lá do alto de sua realeza.

As lutas acontecem quase todo dia, geralmente sem agendamento prévio. 

A terapia? Só uma vez por semana, dia e hora marcadas, mas nunca se sabe quem comparecerá para a entrevista: se Alegria ou Tristeza, dependendo da luta do dia anterior.

A Terapeuta fica esperta. Prepara a recepção com pétalas de rosas disfarçadas de luvas de pelica e mantas quentinhas disfarçadas de lenços de papel. Confessa que, no fundo, curte a expectativa, pois cada uma das duas velhas senhoras conhece golpes e artimanhas do vale tudo de tirar o chapéu.

Abre a porta com um sorriso escancarado e um olhar de lince a perscrutar os pigmentos que cobrem a velha senhora. Ou as luzes que a envolvem.

Abre o leque de cores e explica sobre as vantagens e desvantagens de cada oponente: a Tristeza tem todas as cores do mundo, mas nenhuma luz; a Alegria tem a máxima graduação de luz, mas nenhuma cor.

Tanta cor sem poder brilhar; tanta luz sem aproveitar as cores da vida! . Não será melhor a meia luz; a cor do meio? O equilíbrio?

As velhas senhoras se entreolharam da última vez, cada qual em seu corner:  “Muhummmm...e isto se daria no meio do ringue?”

Diz a Terapeuta: o desequilíbrio é criativo e bom para o escritor, mas o equilíbrio é melhor ainda. Que tal um empate em vez de embate? 

E, marota, jogou uma última bomba: queres escrever igual a quem?

O gongo soou bem na hora em que a pergunta atingiu os estômagos das velhas senhoras – “Empate? Eu, hein?!”.

Elas saíram do ringue olhando por cima do ombro, com medo de ter perdido a luta, as cores, as luzes, alguma coisa.

Na verdade tinham perdido a última pergunta, disfarçada de papo trivial.

O Juiz anunciou a vencedora da luta, levantando o braço da Terapeuta. O ginásio veio abaixo, tamanha a força da vaia do público que não concordou com a vitória da Terapeuta de riso franco.

 Esse Juiz sabe das coisas: enquanto as velhas senhoras faziam as pazes no quintal ensolarado dentro de mim, grandes escritores idolatrados saíram das luzes e sombras de mim. Piscaram e armaram um circo. Sombrinhas coloridas em punho brincaram de se equilibrar na corda bamba da criação.

Preciso dizer que me diverti às pampas com eles?

22-setembro-2012.

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